L'objet laid

Il est laid, l'objet laid, l'est pas beau!

Y'a qu'à voir, il n'a aucun propos!

Oublié tristement sur un coin d'étagère,

L'échoué avorton, privé de lumière,

Dort le cœur lourd depuis des millénaires ;

L'objet laid s’asphyxie de poussière.

A quoi qu'il sert ?

Mais quelle figure ?

Quel est cet air ?

Et cette allure ?

Elle rêve, la chose, de la chaleur d'une main,

De la caresse douce d'un tissu de satin,

Elle rêve de se casser mais pas sur un sol,

Elle voit ça plutôt comme prendre un envol.

A quoi qu'il sert ?

Mais quelle allure ?

Quel est cet air ?

Et cette figure ? Il est laid, l'objet laid, l'est pas beau!

Y'a qu'à voir, il n'a aucun propos!

Déplaisant, mal-bâti, l'est si moche,

Que personne n'y prend garde de ses proches.

A quoi qu'il sert,

Le pauvre diable ?

Sûrement à rien,

C'est indéniable.

Et il rêve, le truc muche, d'un regard ;

Sur ses formes, des yeux doux et hagards ;

C'est si triste, déchirant de le voir,

Qu'à ce point on le laisse dans le noir.

Mais qu'est-ce qu'il sert ?

Pourquoi qu'il dure ?

Et en pareille ère,

Quelle est cette bure ?

Il est laid, l'objet laid, l'est pas beau!

Y'a qu'à voir, il n'a aucun propos!

Déplaisant, mal-bâti, disent ses proches,

Que personne n'y prend garde, l'est si moche.